El pequeño circo de la pobreza

Una procesión melancólica desfila, desde el fondo de la nada, con el deseo imparable de hacerse visible en un mundo acostumbrado a ignorar. Paso a paso, huella a huella, maleta a maleta; llevando todo lo que tienen. Lo poco que aún no se ha quitado. Marca el paso de un hombre con el globo terrestre sobre sus hombros, no es Atlas. Es una de esas criaturas a las que los depredadores han cargado con el peso de un mundo sin piedad. La procesión crece a su paso alimentada por seres que piensan que ese es su lugar. El vacío marca su huella. Sin nada en sus manos, perdidos, desorientados, con la dignidad rota.